ГОРСТЬ МАЛИНЫ
— Сынок! Ты где?
Я стою в малиннике, скрытый с головой в зеленом сугробе листьев от всех и от нещадно палящего солнца. Срываю красные крупные ягоды, очень похожие на наперстки и по одной кладу их на язык. Непроизвольно зажмуриваюсь от удовольствия, когда прокатываю очедную ягоду между языком и небом. Малиновая сладость и арамат обволакивают мой рот, и все мое существо превращается во вкус. Часть ягод складываю в левую ладонь. Выбираю лучшие – яркие, полупрозрачные, что видны молюсенькие косточки.
— Здесь я! В малине! – громко откликаюсь я.
Малиновые кусты такие густые и высокие, что можно пройти рядом и не увидеть целого медведя.
Я потихоньку выбираюсь из малинника с гостью самых крупных, красных, мелкобугорчатых, налитых солнечным светом ягод. Осторожно удерживаю в ладони нежные ягоды так, чтобы не уронить и не помять малинки несу их маме.
Мама расположилась на лавке, состоящей из широкой половой плахи, прибитой к двум внушительной толщины березовым чуркам. На такой лавке запросто можно даже лежать, что я и делал, иногда отлынивая от огородных хлопот.
Мама сидит, дожидаясь меня. Ее плечи, накрытые стареньким платком, устало опущены. Спиной она прислонилась к старому забору, доски которого, стали серыми от времени и кое-где покрылись рыжими пятнами лишайника.
Загородившись от яркого солнца ладонью как козырьком, она, улыбаясь, смотрит в мою сторону.
Я протягиваю ей свою ладонь с малиной.
Мама осторожно берет одну ягодку и кладет в рот.
— М-м-м-м! — жмурится она от удовольствия, явно наслаждаясь вкусом малины.
– Сладкая-то, какая!
Она берет еще одну ягодку двумя пальцами, очень осторожно и как-то невесомо.
— Надо бы немного собрать на зиму. Похоже, нынче малина уродилась, — продолжает она, озвучивая свои мысли.
— Да, малины много, — в унисон ей вторю я.
Мама всегда была запасливой. Я конечно-же насобираю малины, что бы потом расфасовать по пакетикам и заморозить в дребежжащей морзилке.
— Зима запас любит, — резонно говорит мама.
— Обязательно! — невпопад подтверждаю и я.
Мы одновременно замолкаем и смотрим в одном направлении, в сторону густых и высоких зарослей тальника, за покосившейся изгододью из жердей. Верхние тонкие ветви колышатся под легким ветром. Густая листва переливается то серебристой белесой изнанкой, то темно-зеленым верхом. Слышен тихий шелест подтверждаюший силу ветерка.
Я продолжаю держать свою ладонь как тарелочкую перед мамой. Прикосновения ее пальцев к моей ладони легкие как паутинка, нежные и воздушные, как летний ветерок. Кожа на тыльной стороне ее кистей какая-то бумажно-тонкая с коричневыми пятнышками и хрупко-сухая. Прсвечивающиеся синие вены создают рельефный рисунок.
Ко мне вдруг подступает грусть, делает глаза влажными.
Я впервые так остро чувствую мамину старость.
Она продложает неспеша есть малину, также жмурясь и иногда причмокивая от удовольствия.
— «Может, Господь будет милостив и в следующем году, я так же буду приносить маме малину в своих ладонях, охраняя ее старость», — мои мысли мне кажутся молитвой.
Пусть будет так.

КУКУШКА

Замерев на краю большой поляны, слушаю кукушку. Она старательно выводит свою незатейливую мелодию в два звука, ритмично сотрясая воздух на всю округу.
— Ку-ку, ку-ку, ку-ку …..
Ее пение было однообразным, но звонким. Звуки, отражаюся от недалекой опушки березовой рощицы и попадая в резонанс, усиливаются, создавая совершенное лесное бельканто, позволяя любого слушателя легко узнать знаменитого исполнителя песни уже на первой фразе: — Ку….
— Кукушка, кукушка, сколько мне лет! – громко спрашиваю кукушку.
— Ку-ку, ку-ку, ку-ку, ку-ку…..
Я считаю: — один, два, три, четыре, пять … сбиваюсь со счета и прерваю его новым вопросом к вещунье.
— Кукушка, кукушка, сколько мне лет осталось прожить? – возвал я к кукушке.
— «Ку — …!» – ответила кукушка.
На этой начальной фразе кукушка вдруг замолчала.
Я не насторожился и не обиделся. Даже решил не переспрашивать невидимую мне предсказательницу.
— «На все воля Божъя» — подумалось мне.
Так и быть, спрошу кукукку еще раз через год.
Может быть, она решила пошутить надо мной? Или кто-то спугнул ее и она от греха подальше, спорхнула со своей сцены, решив докуковать в другой раз.
Да и кто знает счет нашим будущим годам? А вдруг одна кукушка-то и знает?
Я буду ждать свою кукушку до следующего года назначив встречу на этом же месте и спрошу об этом-же — «Сколько мне осталось прожить?»
А кукушка, подумав, щедро добавит мне еще одно – «Ку!» — ко всем предыдущим.

Автор обоих рассказов, Василий Иванов.

число просмотров страницы/записи без учёта админов (98)